Paranoia 107…
Siempre me he sentido observado. En algunas ocasiones, le planto cara al temor y me acerco hasta que la distancia es mínima con quien me observa. Sé que mi valentía carece de fundamento. Pero en ese lapsus de tiempo, uno de los dos se da la vuelta, disimulando, silbando la canción del despiste y alejándose no sin antes, esconder el rabo entre las piernas.
Pie de foto:
En Isla Negra, la casa donde Pablo Neruda era según mi opinión, más genuino, tiene innumerables detalles que hacen de su entorno algo tan fascinante como un museo, sin dejar de ser la estancia personal de un poeta. Entre ellos, hay un pez de hierro de considerable tamaño. Mi relación con el siempre ha sido de contemplación y respeto. Lo contemplo porque me parece fascinante y podría asegurar, (a pesar de caer por ello en el descrédito de los que siempre sueñan) que por las noches, el pez vuelve a su querido Océano Pacifico y navega es esas aguas negras que decía Neruda hasta que las primeras gotas de luz transforman en una turquesa sin horizonte, obligándolo a volver a su pedestal donde esperara la confusión de las sombras para repetir a diario su proeza. Lo respeto porque aquello que atesora un poeta, suele ser mágico por excelencia.
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